Atada, amordazada, reprimida en una celda; ella le mira desde el otro lado de los barrotes. Se miran y se sonríen. Esa mirada. Esa capacidad de poder destruirse en cualquier momento.
Apagan las luces. Ella le ama. Él la ama. Ella le suplica que no la suelte. Él se preocupa por si los grilletes le aprietan demasiado. “No lo suficiente”, desafía.
Esa enfermiza forma en que a veces la baña y roza su magullada piel. Ese rubor que a ella le invade con solo sentir la áspera yema de sus dedos. Esa manera de pedirle más.
Ella quiere que sea él quien la mate. Que lo haga ya. Pero él no lo hace. No quiere matarla. Le importa. Es importante para él.
Hay días en los que él solo se sienta y la observa. A ella le gusta que la mire. Fijamente a los ojos. Sin prisas. Sin distracciones.
Ambos son conscientes de que más allá de esas paredes nadie podría comprender que no son nada sin el otro. Lo endeble de su cordura.
Jamás saldrán. El amor es demasiado complejo ahí fuera.
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